Fábula
Sombras en el Oasis
por Rodriac Copen
En una llanura donde el viento nunca descansaba, existía un pequeño oasis.
No era grande, pero bastaba: un puñado de agua clara, algunas palmeras torcidas y sombra suficiente para dos viajeros.
Allí vivían el Guardián del Agua y la Constructora de Refugios.
Al principio, todo era simple.
Él cuidaba el agua, protegiéndola del sol y del polvo.
Ella levantaba estructuras con ramas, telas y huesos del desierto, creando refugios que resistían las tormentas.
—"Mientras el agua fluya, siempre habrá vida"— decía él.
—"Mientras haya un refugio, siempre podremos quedarnos"— respondía ella.
Y durante un tiempo, ambos tuvieron razón.
Pero el desierto es paciente.
Un día, el Guardián notó que el nivel del agua descendía un poco. Nada grave. Apenas un suspiro menos.
—"Debe ser el calor"— dijo.
La Constructora, en cambio, comenzó a levantar refugios más grandes, más complejos, más ambiciosos. Añadía capas y más capas, como si temiera que el viento pudiera llevárselo todo en cualquier momento.
—"No hace falta tanto"— le dijo él.
—"Nunca es suficiente"— respondió ella, sin mirarlo.
El agua siguió bajando.
No de golpe.
Sino poco a poco, como si alguien la estuviera olvidando.
—"¿No lo ves?"— preguntó el Guardián un atardecer —"El oasis se está secando."—
Pero la Constructora seguía trabajando, clavando estacas, tensando telas.
—"Cuando termine esto, estaremos a salvo."— dijo.
El viento se llevó sus palabras antes de que tocaran el suelo.
Pasaron los días, y el agua empezó a enturbiarse. Las palmeras perdieron hojas. La sombra ya no era fresca.
—"Tenemos que hacer algo."— insistió él.
—"Ya lo estoy haciendo."— respondió ella, señalando una nueva estructura, más alta que las anteriores —"¿Por dónde empezamos si no es construyendo?"—
El Guardián miró el pozo. Luego miró el refugio.
No eran el mismo problema.
Una noche, el viento sopló con fuerza. No fue una tormenta, solo un recordatorio. Las telas vibraron, las ramas crujieron. El refugio resistió... pero al amanecer, el agua había bajado otro poco.
—"Escúchame"— dijo él, con voz preocupada —"Esto no se arregla levantando más paredes."—
Pero ella no respondió. Estaba ocupada reparando una grieta.
Entonces ocurrió algo extraño.
El oasis no se secó de repente.
No se rompió.
No desapareció.
Simplemente empezó a desvanecerse.
El agua se filtró por el suelo seco.
Lo que antes era agua, ahora era barro.
Las palmeras empezaron a secarse.
Y aun así, la Constructora seguía trabajando.
—"Mira."—dijo ella una tarde —"Es el refugio más fuerte que he hecho."—
El Guardián se acercó al borde del pozo. Apenas quedaba un poco de humedad.
—"Ya no hay nada que proteger"— murmuró.
Ella no lo escuchó.
O quizás sí.
Pero no supo qué hacer con esas palabras.
Pasaron otros días. En el desierto, el tiempo también se disuelve.
El refugio seguía en pie.
Impecable.
Vacío.
El Guardián dejó de hablar.
La Constructora dejó de mirar el pozo.
Y una mañana, sin ruido ni aviso, el oasis ya no estaba.
Ni el agua.
Ni las palmeras.
Ni siquiera el suelo húmedo que alguna vez los sostuvo.
Solo quedó el refugio, erguido en medio de la nada.
Perfecto. Pero inútil.
El viento pasó entre las paredes sin resistencia, como si atravesara un recuerdo.
Y en ese lugar, muy lejos, donde alguna vez hubo agua, todo terminó muriendo.
Quien se obstina en preservar las formas y descuida la esencia, acaba erigiendo refugios para una vida ya ausente; pues cuando lo verdadero se disuelve y no se lo enfrenta a tiempo, ninguna estructura es capaz de rescatarlo.
FIN
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